Акустическая гитара с нуля! Дёшево, но не сердито. 4 года на рынке учителей=0)
Опять нет чётких мыслей, только мельтешение неоформившихся идей, от которого болит голова усталого, не выспавшегося Хедина. С помощью этого дневника пытаюсь сплести всё в единый клубок.
Записи в моём дневнике стали появляться гораздо реже, чем раньше, но это отнюдь не потому, что мне нечего сказать. Причина, напротив, в том, что мой разум переполнен, я пытаюсь думать обо всём сразу, чтобы ничего не забыть. Как следствие, замедляется процесс чёткого оформления.
Всё сливаю сюда...
Когда всё болит, сложно думать о чём-то конкретном, а я себя очень плохо чувствую. Почему? Потому что очень мало спал. Так нельзя. Тут всё ависит только от меня, это верно. Но мысли, мысли лезут в мою голову. Я лежу в кровати, закрываю окно, чтобы не простыть, и пытаюсь заснуть. Но нет, сон не приходит! Да и как он может прийти, если я не расслабляюсь, не засыпаю даже в великой усталости, а размышляю? Сразу и обо всём. Через пару часов становится очень душно, потому что батареи всё ещё топят, и я встаю, чтобы открыть окно. Теперь мне нельзя засыпать, пока не проветриться комната, потому что я могу заболеть. И вновь мысли, воспоминания и анализ… Бесконечная цепь, обрывающаяся лишь тогда, когда я окончательно лишаюсь сил и успокаиваюсь сном, чем-то похожим на обморок.
Раньше приходил Он. Ангел. Теперь это Она. Такой же Ангел, но Она. Странная, загадочная метаморфоза сознания…
-Что с тобой происходит? – спросила Она.
-Ничего особенного. Просто я устал. – Демон говорил бесцветным, безразличным голосом.
-Ты окончательно сойдёшь с ума со своими психологическими изысканиями.
-Ну и что. Аналитические способности разума необходимо совершенствовать.
-Посмотри на себя! Мешки под ввалившимися глазами, скорченное от мелкой боли лицо, уставшая спина… - моя апатия Ей не нравится. В её глазах чувствуется гнев.
-А какая разница? Мне незачем хорошо выглядеть. Точнее, не для кого…
-Да? А почему тогда ты моешься каждый день, причёсываешься, чистишь зубы?
-Ну да, ты права. Есть для кого – для себя. Но лично мне не мешают в моей внешности синие глаза… А зубы чищу, чтобы не болели.
-И всё?
-Да. Я уже сказал.
-Ты завязал свою жизнь на свою Любовь?
-Сейчас у меня складывается такое впечатление. Если нет ножа, верёвку приходится перегрызать. Это долгое занятие… Надеюсь, что я заканчиваю, и внутри нет стального стержня.
-А почему ты испытываешь боль?
-Ну… Ладно, это не совсем удачная аналогия. Хотя… Боль я испытываю, потому что действую против своей воли.
-А что тогда руководит тобой?
-Я не знаю. Не сердце. Разум, должно быть.
Её крылышки немного дёрнулись. А Он всё так же неподвижно сидит в своём кресле.
-Ты ведь всё ещё любишь её, верно?
-…
-Верно?
-Нет. Я не люблю её. Я заставил себя в это поверить, и ты поверь, Ангел.
-Ты веришь, что не любишь её… Глупый…
-Ты ошибаешься, - глаза Демона первый раз отразили намёк на эмоцию, – гнев – но после краткого огненного всполоха вернули себе своё безучастие, - думая, что я только так думаю.
-Ты обманываешь сам себя.
-Я Демон. Мне положено обманывать.
-Да, но у тебя есть я, и я слежу за тем, чтобы даже в тебе оставалось что-то светлое.
-А зачем?
-Затем, что без капельки свет Ане выживет даже такая тьма, как ты. Я дорожу тобой.
-Спасибо.
-Жаль, что ты Демон…
-Нет. Не жаль. Не стоит сожалеть о том, что я такой, какой я есть.
-Прости, ты прав.
Повисло неловкое молчание. Ангел первая задала вопрос.
-Что будешь делать?
-Жить, - кратко и мощно, словно ударив молотом по раскалённой заготовке булатного клинка на наковальне, бросил в Ангела это слово Демон.
-Так, как сейчас?
-А у меня есть выбор? – вопросом на вопрос ответил Демон.
-Да, ты…
-Я знаю, что ты хочешь мне сказать, и не желаю это слышать. Я не намерен отходить с выбранного мной пути. Я пройду его до конца, хотя эта пытка будет продолжаться ещё долго.
-Сколько?
-Около шестидесяти. С известными тебе перерывами.
-Да, в эти перерывы тебе так хорошо, ты так счастлив, когда не видишь её…
-Я знаю. Раньше я ненавидел такие дни, а сейчас в них моё спасение от безумия, которое она несёт в меня.
-Ты обвиняешь её?
-Нет, конечно. Она же не виновата, что я полюбил её. А ведь началось всё именно с этого.
-Ну не совсем с этого…
-Это не столь важная мелочь. Суть сохраняется.
-Ты плохо себя чувствуешь. Пойдём спать.
-Нет, давай поговорим. Пожалуйста.
-Конечно, всё, как ты хочешь.
-Она не виновата в моём безумии. Или мне просто не хочется обвинять её… Я спрашивал у Матери.
-Ты говорил с ней про это?
-Да, но Её всепрощающее мнение я не могу воспринять как полностью объективное. Знаешь, почему я не считаю свою Любовь виноватой? Потому что безумие началось до того, как ко мне пришло Счастье. То, что было, действовало словно лекарство, а теперь я остался, если можно так выразиться, без дозы.
-Не люблю я такие сравнения…
-Я тоже, а что поделать?
-Ну…
-Вопрос был риторическим, Ангел, - Демон позволил себе лёгкую усмешку. – Просто мне до сих пор плохо, и я уже не раз говорил об этом.
Вновь молчание. Демон откинулся на спинку кресла, во всём его облике читалась страшная усталость. Прошло какое-то время, прежде чем Ангел заговорил.
-Спасение?
-Новая Любовь, ты знаешь.
-А если нет?
-Тогда ждать. Ждать эти дни, с краткими передышками. Так и жить. До тех пор, пока я не уйду из того мира, в котором существую.
-Почему ты не делаешь ничего для первого варианта? Он же гораздо лучше!
Новая эмоция отразилась в глазах Демона – Утомлённость.
-Потому что я не хочу. Я не боюсь боли, не боюсь, что всё повторится, хотя у меня есть подозрение, что этот страх может прийти позже, когда Любовь уже будет. Я просто… Я просто… Я просто устал, Ангел. Сейчас мне нужна только Ты. Мои чувства к тебе нельзя назвать Любовью, это что-то особенное. Мы неразлучимы, но я не всегда чувствовал потребность в тебе. А сейчас только ты держишь меня на краю…
-Спасибо тебе… Будешь ждать?
-Буду.
-Я с тобой.
Это не Саможалость. Это не Безнадёжность. Это Жизнь.
@вес: 77,4 (вс) - 78,4 (пн) - 77,8 (сегодня)
@музыка: Как-то неважно...
@настроение: Больно мне... И я очень устал...
Записи в моём дневнике стали появляться гораздо реже, чем раньше, но это отнюдь не потому, что мне нечего сказать. Причина, напротив, в том, что мой разум переполнен, я пытаюсь думать обо всём сразу, чтобы ничего не забыть. Как следствие, замедляется процесс чёткого оформления.
Всё сливаю сюда...
Когда всё болит, сложно думать о чём-то конкретном, а я себя очень плохо чувствую. Почему? Потому что очень мало спал. Так нельзя. Тут всё ависит только от меня, это верно. Но мысли, мысли лезут в мою голову. Я лежу в кровати, закрываю окно, чтобы не простыть, и пытаюсь заснуть. Но нет, сон не приходит! Да и как он может прийти, если я не расслабляюсь, не засыпаю даже в великой усталости, а размышляю? Сразу и обо всём. Через пару часов становится очень душно, потому что батареи всё ещё топят, и я встаю, чтобы открыть окно. Теперь мне нельзя засыпать, пока не проветриться комната, потому что я могу заболеть. И вновь мысли, воспоминания и анализ… Бесконечная цепь, обрывающаяся лишь тогда, когда я окончательно лишаюсь сил и успокаиваюсь сном, чем-то похожим на обморок.
Раньше приходил Он. Ангел. Теперь это Она. Такой же Ангел, но Она. Странная, загадочная метаморфоза сознания…
-Что с тобой происходит? – спросила Она.
-Ничего особенного. Просто я устал. – Демон говорил бесцветным, безразличным голосом.
-Ты окончательно сойдёшь с ума со своими психологическими изысканиями.
-Ну и что. Аналитические способности разума необходимо совершенствовать.
-Посмотри на себя! Мешки под ввалившимися глазами, скорченное от мелкой боли лицо, уставшая спина… - моя апатия Ей не нравится. В её глазах чувствуется гнев.
-А какая разница? Мне незачем хорошо выглядеть. Точнее, не для кого…
-Да? А почему тогда ты моешься каждый день, причёсываешься, чистишь зубы?
-Ну да, ты права. Есть для кого – для себя. Но лично мне не мешают в моей внешности синие глаза… А зубы чищу, чтобы не болели.
-И всё?
-Да. Я уже сказал.
-Ты завязал свою жизнь на свою Любовь?
-Сейчас у меня складывается такое впечатление. Если нет ножа, верёвку приходится перегрызать. Это долгое занятие… Надеюсь, что я заканчиваю, и внутри нет стального стержня.
-А почему ты испытываешь боль?
-Ну… Ладно, это не совсем удачная аналогия. Хотя… Боль я испытываю, потому что действую против своей воли.
-А что тогда руководит тобой?
-Я не знаю. Не сердце. Разум, должно быть.
Её крылышки немного дёрнулись. А Он всё так же неподвижно сидит в своём кресле.
-Ты ведь всё ещё любишь её, верно?
-…
-Верно?
-Нет. Я не люблю её. Я заставил себя в это поверить, и ты поверь, Ангел.
-Ты веришь, что не любишь её… Глупый…
-Ты ошибаешься, - глаза Демона первый раз отразили намёк на эмоцию, – гнев – но после краткого огненного всполоха вернули себе своё безучастие, - думая, что я только так думаю.
-Ты обманываешь сам себя.
-Я Демон. Мне положено обманывать.
-Да, но у тебя есть я, и я слежу за тем, чтобы даже в тебе оставалось что-то светлое.
-А зачем?
-Затем, что без капельки свет Ане выживет даже такая тьма, как ты. Я дорожу тобой.
-Спасибо.
-Жаль, что ты Демон…
-Нет. Не жаль. Не стоит сожалеть о том, что я такой, какой я есть.
-Прости, ты прав.
Повисло неловкое молчание. Ангел первая задала вопрос.
-Что будешь делать?
-Жить, - кратко и мощно, словно ударив молотом по раскалённой заготовке булатного клинка на наковальне, бросил в Ангела это слово Демон.
-Так, как сейчас?
-А у меня есть выбор? – вопросом на вопрос ответил Демон.
-Да, ты…
-Я знаю, что ты хочешь мне сказать, и не желаю это слышать. Я не намерен отходить с выбранного мной пути. Я пройду его до конца, хотя эта пытка будет продолжаться ещё долго.
-Сколько?
-Около шестидесяти. С известными тебе перерывами.
-Да, в эти перерывы тебе так хорошо, ты так счастлив, когда не видишь её…
-Я знаю. Раньше я ненавидел такие дни, а сейчас в них моё спасение от безумия, которое она несёт в меня.
-Ты обвиняешь её?
-Нет, конечно. Она же не виновата, что я полюбил её. А ведь началось всё именно с этого.
-Ну не совсем с этого…
-Это не столь важная мелочь. Суть сохраняется.
-Ты плохо себя чувствуешь. Пойдём спать.
-Нет, давай поговорим. Пожалуйста.
-Конечно, всё, как ты хочешь.
-Она не виновата в моём безумии. Или мне просто не хочется обвинять её… Я спрашивал у Матери.
-Ты говорил с ней про это?
-Да, но Её всепрощающее мнение я не могу воспринять как полностью объективное. Знаешь, почему я не считаю свою Любовь виноватой? Потому что безумие началось до того, как ко мне пришло Счастье. То, что было, действовало словно лекарство, а теперь я остался, если можно так выразиться, без дозы.
-Не люблю я такие сравнения…
-Я тоже, а что поделать?
-Ну…
-Вопрос был риторическим, Ангел, - Демон позволил себе лёгкую усмешку. – Просто мне до сих пор плохо, и я уже не раз говорил об этом.
Вновь молчание. Демон откинулся на спинку кресла, во всём его облике читалась страшная усталость. Прошло какое-то время, прежде чем Ангел заговорил.
-Спасение?
-Новая Любовь, ты знаешь.
-А если нет?
-Тогда ждать. Ждать эти дни, с краткими передышками. Так и жить. До тех пор, пока я не уйду из того мира, в котором существую.
-Почему ты не делаешь ничего для первого варианта? Он же гораздо лучше!
Новая эмоция отразилась в глазах Демона – Утомлённость.
-Потому что я не хочу. Я не боюсь боли, не боюсь, что всё повторится, хотя у меня есть подозрение, что этот страх может прийти позже, когда Любовь уже будет. Я просто… Я просто… Я просто устал, Ангел. Сейчас мне нужна только Ты. Мои чувства к тебе нельзя назвать Любовью, это что-то особенное. Мы неразлучимы, но я не всегда чувствовал потребность в тебе. А сейчас только ты держишь меня на краю…
-Спасибо тебе… Будешь ждать?
-Буду.
-Я с тобой.
Это не Саможалость. Это не Безнадёжность. Это Жизнь.
@вес: 77,4 (вс) - 78,4 (пн) - 77,8 (сегодня)
@музыка: Как-то неважно...
@настроение: Больно мне... И я очень устал...